Carámbanos

Por Emmanuelle Brío

 

No quiero más carámbanos

enviados por la reina de las nieves

a mi corazón puto.

No quiero lamer carne congelada

ni esos frutos carentes de semilla

que uniforman el pecho de los hombres.

 

Corre el tiempo en reversa:

el mundo se estrelló sobre el basalto;

ahora flotan zombis

idénticos, uno de otro, en el súper;

esta noche irrigada por abril

con risa de la reina de las nieves.

 

Y temo ser un zombi

con cristal de hielo en el corazón

y mercurio en las venas.

No quiero estar infecto de zozobra

mientras el reloj delira en reversa

y mi pecho palpita más que nunca.

carambano

Emmanuelle Brío (Ciudad de México, 1984). Ha trabajado 8 años en el oficio de librero. Ha tomado talleres de poesía con María Cruz, Jaime Augusto Shelley, Raquel Olvera y Margarita Vázquez Díaz. Actualmente radica en Morelia.

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